De nombreuses personnes font l'amour pour se perdre. Atteindre littéralement l'extase pour se retrouver. Se sentir jouir, pour se sentir vivre. La majorité des personnes agissent de cette façon. Fonctionne à l'endroit. Marche dans le bon sens. Ont comprit le principe. Pourtant il reste quelques anomalies. Quelques erreurs. Quelques ersatz. Il reste ceux qui ne comprennent rien. Comme elle. Elle ne sait pas comment faire. Elle fait l'amour pour se retrouver. Comme on retrouve quelqu'un qu'on à perdu. Elle fait l'amour pour retrouver celle qu'elle a été jadis. Celle qui vivait. Qui sentait. Celle qui aimait. Elle fait l'amour pour retrouvé celle qu'il a détruit. Elle fait l'amour parce que c'est ce qui la raccroche à la vie. Elle ne sait plus ce que c'est que de vivre. Ce que c'est que d'être heureuse. Elle mens. Elle imagine tous ces sentiments. Tout ce bonheur n'est qu'une illusion. Tout ce malheur n'est qu'un faux semblant. Tout ce qu'elle raconte n'est qu'une énorme tromperie. Elle parviendrait presque à y croire elle même. Presque. Mais il reste cette pointe de lucidité. Cette lame qui entaille sa poitrine. Cette lame qui l'a maintient sur terre et lui fait vivre ce calvaire. Parce qu'elle leur mens pour ne pas avoir à leur faire face. Parce qu'elle vit comme on pari. Parce qu'elle vit et fait semblant de le vivre. Parce que tout espoir lui est déchu. Et qu'elle ne sait pas comment s'en sortir. Parce que même si elle se bat. Elle ne sait pas contre quoi.
